Det krävs en särskild självsäkerhet för att debutera en skiva i ett rum byggt för att få dig att titta upp och bli tyst. Phoebe Bridgers avtäcker sitt nya album inte för din telefon först, utan för en kupol – ett mörkt, böjt tak där det enda du kan göra med musiken är att sitta inne i den. Det kreativa valet här är inte en hook eller en textrad. Det är rummet, och regeln att du går in tomhänt.

De flesta recensionerna grep efter samma ord – kosmisk, immersiv, utomjordisk – och gick vidare, och gjorde därmed lanseringsarbetet åt henne. Skalar man bort förundran framträder ett mer prosaiskt beslut: Bridgers spelar ett outgivet album på den enda plats där ingen kan bära ut det igen. Planetariet ombeds vara två saker samtidigt: en katedral och ett valv.

Albumet heter Lost Weekend, och under dagarna innan det släpps skickar hon det till över fyrtio planetarier, från USA och Kanada genom Europa, Storbritannien och Irland till Australien och Nya Zeeland – Armagh-observatoriet och planetariet i Nordirland är en av hållplatserna. Varje lokal spelar skivan i sin helhet under ett av två visuella spår: en kupolfilm sammanställd av natthimlens fotograf Babak Tafreshi, eller ett lasershow byggd av specialisterna på Laser Fantasy. Ingen uppträder. Du är där för att höra en inspelning, i mörkret, i stor skala.

Det som håller ihop allt är påsen. Varje telefon, smartklocka och kamera läggs i en förseglad Yondr-ficka vid dörren och förblir låst tills du lämnar – samma policy som Bridgers tar med sig på sin turné. Sätt det bredvid en Spotify-koppling och en vägg av midnattsfester på skivbutiker, och formen på evenemanget blir tydlig: ett förhandsvisningsfönster konstruerat så att första gången någon hör albumet kan de inte ta en skärmdump, klippa det eller läcka det. I en tid då skivor dyker upp i fragment timmar i förväg har det mest läcksäkra rummet hittills byggts och klätts som underverk – och förklädnaden är genuint bra.

Detta är inte ett hån mot miljön. Ett planetarium är en verklig och generös plats att möta ett album på, och en timme under Tafreshis himlar – bilder inspelade överallt från Madagaskar till Island – slår en lansering i en hyrd lagerlokal, samtidigt som det ger utsålda kvällar till vetenskapscenter som sällan får dem. Men samarbetet som alla hyllar är tunnare än ordet antyder. De visuella inslagen är stämning kuraterad till låtarna, inte komponerad från dem; det finns inget tecken på att skivan skrevs för kupolen, eller att en astronom rört en ton. Musik möter rymden här som plats och stämning, inte som metod.

Den luckan är mer ett tecken på tiden än en kritik mot Bridgers. Det skarpa draget för en artist nu är inte att läcksäkra en enskild fil; det är att iscensätta själva lyssnandet som evenemanget – knapphet, mörker och en låst påse som ersätter ceremonin som streaming slipade bort. Bridgers har helt enkelt hittat det vackraste rummet att göra det i. Förundran är äkta. Likaså maskineriet under ytan.

Testet kommer när kupolerna slocknar för sista gången och Lost Weekend anländer i sin helhet den 14 augusti, natten då trehundra skivbutiker öppnar sina dörrar och albumet äntligen blir en sak du kan hålla, kopiera och bära hem. Vad planetariet än fick dig att känna, det är den versionen resten av världen kommer att leva med – och den enda frågan kupolen lämnar efter sig är om musiken förtjänar den vördnad som rummet lånade den gratis.

Taggar: Lost Weekend, Phoebe Bridgers, albumsläpp, Armagh Planetarium, Dead Oceans, planetarier