Bliss börjar med att Greg Wittle förlorar sitt jobb och, i samma timme, råkar döda sin chef. Det är ingen thriller-öppning — det är det ögonblick Mike Cahill använder för att introducera en man som är så frikopplad från konsekvenser att verkligheten själv slutar kännas stabil. Vadslagningen i Bliss är att denna instabilitet är hela poängen. Besvikelsen är att Cahill aldrig bestämmer sig för vad han ska göra med den.

Owen Wilson, belastad här med mer sorg i ansiktet än komedin brukar kräva av honom, spelar Greg som någon som besvikits folk i åratal och utvecklat en nästan professionell sinnesro inför det. När Isabel (Salma Hayek Pinault) hittar honom i en hotellfoajé och förklarar med den absoluta övertygelse som tillhör den som antingen har rätt eller är helt förlorad, att deras värld är en simulation, accepterar Greg det för att han knappt har en värld kvar att försvara.

Hayek Pinault ger Isabel en intensitet som manuset inte förtjänar. Den visuella kontrasten mellan den simulerade och den verkliga världen borde vara filmens narrativa grammatik. Är den inte. Båda världarna ser ungefär likadana ut, lika naturalistiskt fotograferade.

Manuset, skrivet av Cahill själv, för en äkta dialog med Philip K. Dick. Men filmen skjuter upp avslöjandet så länge att när det väl kommer har publiken hunnit före med tjugo minuter.

Det finns scener i Bliss som fungerar just för att de är återhållsamma. En sekvens där Greg försöker återknyta kontakten med sin dotter Emily (Nesta Cooper, träffsäker på begränsad skärmtid) bär filmens verkliga emotionella tyngd. Cahills debutfilm Another Earth hade samma strukturella instinkt. Den fungerade för att den valde. Bliss lämnar båda dörrarna öppna och går inte igenom någon. Det argumentet förtjänade en film som litade på det. Bliss kommer nära.